Пустое

[СветМойЛана]

А ты чё, думать что ли неспособный???

Ой, прочитав этот стих, я, кажется, пришла к выводу, что я "думать что ли неспособоный" ( цитирую Великих)
Эндрю, какой ты сложный! Стал...

Надо же! Как я великолепно всех запутал! [испытываит почти садистское наслаждение]

А теперь пришло время распутывать нас и эти "навороченные" сложные предложения с кучей инверсий!
Стих не для слабонервных читателей!

[Ниагара]

И действительно, первые две строфы - это психическая пытка, призванная
довести читателя до "слетания с катушек". Оно и в прозе-то читается тяжело,
такое сложно-сочинённо-подчинённо-инверсированно-навороченное предложение,
а для стихов вообще противопоказано.

Но мне как раз с третьей строфы всё становится понятно и начинает нравиться.
Несмотря на суицидальный смысл, стиш кажется светлым, особенно про Бесконечное Море понравилось.
Хотя насчёт бриза в корне несогласна: бриз не может быть колючим и неласковым, поскольку это лёгкий
морской воздух. И он тем более не может быть осенним, так как это круглогодичный ветер, дующий днём -
с моря на сушу, а ночью - с суши на море.

Несогласование времён в конце тоже напрягает. В самой последней строчке и вдруг "ломится" -
настоящее время, хотя в предыдущих строчках было будущее.

Так что аффтар, давай распутывай клубок.

[Эндрю]

Ну вот нате вам, нежелающие распутывать клубки и не любящие несогласованности времен! И да встанут все ваши катушки на место отныне и вовеки веков!!! А вот про неласковый бриз все же оставил, если он, круглогодичный-горемычный, дуит осенью, то вот он и есть осенний и неласковый, а каким же ему еще быть?!

В ошибках своих нелегко сознаваться…
И в том, что однажды слетевший с катушек,
был бурным романом растерзан, задушен
тот мальчик… И в том, что мог просто остаться

по всем мироздания вечным законам
доступным и добрым, никчемным созданием…
И в том, что слезинки роняя с балкона,
он следом за ними пустился в изгнание

из этого мира, простым и понятным
движением тела разрушив оковы.
Прощальным полетом коротким, приятным
презрев терема, очаги и альковы

прекрасных прелестниц, до одури ждущих
его на рассветах, зенитах, закатах.
Ему в поколениях новых, грядущих
не быть воплощенным, не стать виноватым

в ошибках потомков. Его возвращения
не ждите - он вечен, в свободном просторе,
неласковым бризом – колючим, осенним -
давно бороздит Бесконечное Море.

И вновь прокричат белокрылые птицы
о счастье, которому он не поверил,
но свет не тревожит пустые глазницы,
и скрыт за волнами потерянный берег…