Прощённое Воскресенье

[Саура]

Утром я проснулась позже всех.Сквозь шторки пробивались лучи яркого,но ещё холодного солнца.С кухни доносились тихие голоса мужа и дочери,мерное шипение разогревающегося чайника и шуршание обёртки от явно чего-то вкусного.
"Чай пьют.Без меня"--подумала я,лениво приоткрывая глаза.И вдруг тоже захотелось горячего крепкого ароматного напитка с долькой лимона и с....чем они там угощаются?
Я сползла с дивана,натянула халат и прошлёпала в кухню.Муж уже разливал чай по кружкам.На столе в тарелочках красовались какие-то печенюшки,нарезанный батон и стояла баночка с шоколадной пастой.
--Доброе утро!--хором сказали мои домочадцы.И муж поставил передо мной бокал с чаем.Чёрт возьми,почему так не каждый день?
На часах только девять утра.
--А вы чего это так рано подскочили?Воскресенье же?
-- На работу съездить нужно.--ответил муж,намазывая булочку пастой--Мужики подкалымить решили,а инструмент у меня.Но я быстро вернусь.
--А я к Алёнке.Мы вместе доклад делаем.Завтра сдавать нужно.
--И когда тебя ждать домой?
--Ну-у-у....Сегодня!--хитренько улыбнулась дочь
Я обречённо вздохнула.Знаем мы эти доклады.Пол дня в "Контакте",пол дня за кофе и разговорами и последний час на доклад.Если он вообще существует.
В её зелёных глазах было столько предвкушения предстоящего интересного дня,что читать морали у меня язык не повернулся.Пусть бежит.

Они одевались у порога одновременно.
--Кстати,--обернулся уходя муж--Прости меня за всё,Христа ради.--и увидев удивление в моих глазах добавил--Сегодня прощённое воскресенье!
--И меня тоже простите оба!--крикнула дочь,выскакивая за дверь и посылая нам воздушный поцелуй.

В опустевшей кухне я допивала свой чай и думала о том сколько людей сегодня скажут друг другу "Прости меня" совершенно формально,просто соблюдая обычай.А про тех,у кого стоит попросить прощения по настоящему даже не вспомнят.
Мамы-папы...это всё понятно.Но наверняка у каждого человека в жизни есть эпизоды,которые стыдно вспоминать.Потому что участие в них не делает чести.

Сидя в тишине я копалась в своей жизни.И перед глазами всплывали моменты,которые,казалось,надёжно похоронены в самых дальних уголках моей памяти.И удивлялась.Неужели я такой была?

Недавно перебирая вещи,наткнулась на свою старую детскую шкатулку.Я даже помню,как папа дарил мне её на 8 Марта лет в 12.
Так вот в шкатулке лежали старые письма моей бабушки к моей маме,датированные Бог знает каким временем.Раритет!Антиквариат!Я пробежала их глазами.Речь шла обо мне.И,не вдаваясь в подробности,я позвала детей почитать.Всё-таки часть истории семьи.
Мы частенько перечитываем старые мои дневники,где я описывала их детство.Теперь мы читали про моё.
Дети слушали,смеялись и говорили,что бы я больше не спрашивала,в кого они такие вредные.А вот мне,чем дальше я читала,становилось всё грустнее.Это не были письма-жалобы.Бабушка любила меня безумно в любом моём проявлении.Она просто описывала маме,как проходил наш день.
Мне было лет 7.Родители куда-то уехали,последнюю четверть первого класса я училась у бабушки и,судя по тексту,просто издевалась над ней.Какая же я была зараза!Как она меня терпела?!И это были только 2-3 дня в письмах!А сколько их было всего?Сколько седых волос я добавила к её и без того седой голове?....

Украина.Мне 10 лет.Наша дворовая компания(и я в том числе)не даёт прохода женщине с двумя ребятишками-двойняшками.Женщина совсем молодая,её детям(мальчику и девочке) лет 4-5.Все называли её Светка-Морячка.Почему?Да Бог его знает!
Эта наша детская травля явилась,конечно,результатом злобы и сплетен взрослых.У Морячки,на сколько я помню,не было мужа.Она была плохо одета.Но детей своих,неопрятных и чумазых,очень любила.
Едва завидев её на улице,мы,как коршуны,слетались со всех сторон(держась,правда,на приличном расстоянии),кричали ей гадости,швыряли мелкие камешки,стараясь разозлить и не упускали случая дать её детям подзатыльник,если они оказывались в пределах досягаемости.
Почему мы это делали?Никто не смог бы внятно объяснить.Никто не знал истинную историю Светки-Морячки и чем она в этой жизни провинилась перед людьми.Может она была алкоголичкой?Может,была не разборчива в связях?В любом случае,то,что мы делали,было очень жестоко и глупо.До сих пор вспоминаю с содроганием и поверить не могу,что я в этом участвовала.

Дальний Восток.8 класс.Мне 14 лет.У нас в классе новенький.Точнее не совсем новенький.Он на 2 года старше нас и уже учился в этой школе.Его мама преподавала тут же немецкий язык.2 года назад он каким-то образом попал под поезд,лишился обеих ног и вот вернулся в школу.Навёрстывать.Его посадили со мной за одну парту,что просто выводило меня из себя.Он был мне неприятен и я демонстрировала это при каждом удобном случае.Словами и поступками.Издеваться над инвалидом---верх жестокости.И мне совестно за этот эпизод в моей жизни.Но он имел место быть и никуда от этого не денешься.
Между тем,парень этот был вовсе не Угрюмбурчеев.Он умел радоваться жизни,не избегал школьных дискотек,быль очень умным и эрудированным.Его ответы на уроках не ограничивались материалом из учебника.И это тоже меня бесило,как бесит,наверное любого "валенка",более узко мыслящего.Наверное,он вздохнул с облегчением,когда после 8 класса я поступила в училище.
Теперь-то я знаю,каким сильным надо быть,что бы пережить такую травму,не утратить оптимизма и стать в этой жизни КЕМ-ТО.Жаль,что жизнь преподносит нам уроки слишком поздно.Впрочем....
Недавно в альбоме одного одноклассника увидела фото своего соседа по парте.Оказывается,они дружили со школы.Стала спрашивать что, да как.Теперь он преуспевающий юрист.Женат и двое уже взрослых детей.Я не удивилась.Я порадовалась.Значит,слава Богу,такие как я, на его пути попадались не часто.

А ещё почему-то мне вспомнилась лошадь.
Мы с мужем ездили в Горный Алтай по конному маршруту.Инструктора пригнали на базу небольшой табун лошадей.И я сразу выбрала себе высокого рыжего красавца с белой гривой и белым хвостом.
Его звали Фердинанд.Хотя погонщики называли его просто Федька и предупредили меня,что характер у Федьки гадкий.
Не знаю.За неделю этот конь проявил ко мне больше человечности,чем я к нему.
Обычно лошади чувствуют,когда всадник боится и начинают на этом играть.Это был мой первый серьёзный опыт верховой езды и Федька,конечно,сразу просёк все мои слабости.Но ни разу не воспользовался ситуацией,как другие лошади.Ни разу не упёрся,не попытался куснуть меня или сбросить.Он не мог не чувствовать,что я боюсь высоты и быстрой скачки,но никогда не мчался с горы галопом.
Инструктора всё удивлялись, как мне удаётся молодого заводного жеребца,который привык ходить впереди табуна,тащить в хвосте группы?Мне удавалось????Да ничего мне не удавалось!Федька сам осторожничал,старался меня не пугать.Если бы он захотел поскакать,разве я удержала бы его?
А я....я слишком сильно дёргала поводья,причиняя ему боль.Я слишком часто колотила пятками по его бокам.И ни разу не угостила его даже корочкой хлеба.....

Грустно всё это...А самое печальное,что попросить прощения теперь нет возможности.Разве что мысленно,вдогонку..[/img]

[Воланд]

У нас тут жизнь подутихла изрядно. Но надеюсь, что наши спецы по прозе всё-таки иногда зондируют почву и откликнутся. Просто проявите терпение.

[Артур Петрушин]

Жизнь кипит!
Работу принял 1 декабря.

[Воланд]

Спасибо, Артур!

(не перестаю удивляться и восхищаться, глядя на этого замечательного и где-то даже уникального человека... я бы давно уже послал всё это куда подальше, а он...)

[Артур Петрушин]

Задумка автора хоть не нова, но привлекательна.
В прощеное воскресенье (кстати, пишется именно так, через одну «н») остановить жизненный бег да поразмыслить-повспоминать о прошедшем – у кого, когда и где стоило или стоит попросить прощения.
Не формально.
По-настоящему.

Задача: написать об этом так, чтобы читатель, зараженный авторским примером и вдохновленный произведенным художественным впечатлением, тоже произвел инвентаризацию былого, испытал очистительные ощущения и – стал лучше, чище, добрее…

Ну, что же – спасибо автору за такую попытку.
Хотя она, будем честными, не удалась.

Получилась зарисовка с правильно выстроенным зачином, невыстроенной, хаотично нахватанной содержательной частью и оборванной, отсутствующей концовкой.
Невнятная фраза о печали в финале и лишняя, и беспомощная.

Автор строит воспоминания, за которые надо просить прощения, строго хронологически – бабушка, Светка, безногий, лошадь.
Они неравноценны по степени «греховности».
Они не описаны как следует – текст не вызывает у меня чувства сопереживания.
Я вынужден насильственно додумывать за автора, фантазировать боль, причиненную «жертве».

Поймите меня правильно – я не призываю написать плачущего коня или почерневшее лицо Морячки.
Но – дайте мне почувствовать жестокость героини.
Покажите ту ее невинность и нынешнее раскаяние…

Я не знаю, как это сделать!
На то вы и автор…

И подумайте – как работу завершить.
Как выстроить ее так, чтобы после прочтения осталась не скука созерцания чужой жизни, а интерес к своей.

И, кстати.
Я написал о «правильном зачине».
Не совсем так.
Композиционно всё нормально – читателю нужно обрисовать обстановку, дать настроение героини.
Но делается это так подробно, с мелочами и деталями, будто это начало по меньшей мере повести.
А в коротком рассказе слова лишнего быть не должно! И все слова, которые есть, несут смысловую функцию.
Это жанровое требование – а жанр виртуозный…


Техническое исполнение оставило двойственные чувства.
С одной стороны – приятный, хотя и без изысков, язык, легкий слог.
С другой – оформление текста с жуткой экономией пробелов (вам самой-то читать его легко?) и безграмотностью, начиная с заглавия.

Запятые ставятся, такое ощущение, чисто интуитивно.

«пол дня», «по настоящему»…
«что бы», «на сколько» – в конструкциях, где это надо писать вместе…

«бокал с чаем» – очень смешно звучит.

«намазывал булочку пастой»
Знаете, паста – это итальянское блюдо из макарон с соусом. Для того чтобы фраза не воспринималась юмористически, стоит написать «шоколадная паста», к примеру.

Можно ли сказать про письма «антиквариат»?
Думаю, нет.


Одним словом, работы…
Много.

И если орфографию с пунктуацией за вас еще можно исправить, то в остальном лечение – только самостоятельное…